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Admettons qu'écrire soulage.On n'admet rien: ça soulage. Le temps passe du rayon de soleil à la pluie normande à l'averse. Sous ma couette je crois avoir entendu de l'orage. Ca fait une heure que je suis sous ma couette après avoir fantasmé auparavant deux heures sur ma couette.Je n'ai pas fantasmé SUR ma couette, j'ai fantasmé A ma couette.Si ça se dit.Passons.Ca fait quatres heures ou plus, ou moins que je ne m'étonne plus de rien et que je regarde ma feuille de math.Sans la lire.Ca fait quatres heures que je me dis que j'aurai pas du envoyer ce message.Ca fait quatres heures que je me dis que peut-être que je devrai faire mes maths.Mon histoire.Lire Candide.L'oublier.Je suis morte aujourd'hui.Appelle moi merde.Rends moi une visite surprise putain.Fais preuve d'imagination PUTAIN DE MERDE.

Ca fait quatres heures que je me dis que je n'ai plus envie de tomber amoureuse.Et que tomber amoureuse serait peut-être la solution.Mais que je penserai toujours à lui.Et que quelque part je ne veux pas rayer un trait sur lui.Et que je ne suis jamais satisfaite.Et que Vestorange ne l'égalera pas, que Vestorange tu ne seras qu'un prétexte pour l'oublier.Mais bon, ça s'trouve, Vestorange et moi, ça mènera à rien.Et là, je serai dans la mouise la merde le pétrin le camboui.

Ah,c'est beau la vie.